Внимание!
среда, 29 января 2014
17:03
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
URL
U-mail
Дневник
Профиль
пятница, 24 января 2014
03:19
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
URL
U-mail
Дневник
Профиль
понедельник, 20 января 2014
03:15
ОПУВОПОВПОВПОАВЖЖВА
ДА ЕМНОГ ПОООРАТЬ ЕЩЕ.. ПРОСТИТЕ ИЗВЕНИТЕ Я НЕ СПЕЦИАЛЬНО Я СЛУЧАЙНОГ... Я ГУЛЯТЬ ААААААА
НЕТ Я НЕ ЕЛ НЕ ПИЛ, НАКОТУ НЕ УПОТЬРЕБЛЯЛ ЕТО ЛОК...ОН САМ
URL
U-mail
Дневник
Профиль
Комментарии
(
9
)
Поделиться
воскресенье, 29 декабря 2013
04:29
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
URL
U-mail
Дневник
Профиль
четверг, 26 декабря 2013
02:10
решил отвечься от писанины и написать ,Ю да идиотизм знаю. но дальше больше
начиная с того что я пытался смыть в унитаз енота, ибо нехуй пить из толчка а потом ко мне лизаться лезть, и столкнул его внутрь заперв крыжку спустил воду столчка, ток когти шкрябали, даж открывать страшно было , загрызет нахер. когда выпустил он пулей выскочил, только убрал руку с крыжки и понеся в коридлор, мордой распахивая дверь и шедлро поливая водой планшетничек , лежащий на полу .
спасиьб, сланшет я намыол и наполировал полотецем ,
енот обиженно пошлепалд в комнату вылизивать пострадавшую жопу и психику.
вчера я всю носчь писал , пока не выубило, так что допиывать осталось немного но опятьжен носью ибо весь день я проджрых.
и седлня решил подойти к етому срьеззгно и облазиь все полкт кофе, печенье, от которого тошно, пара бутеров, всроде все покурить и садиться.
выполщз на кухню и пока курил решил провести инспекцию ящиков на придмет вкусняшек забытых сной, да да и такое бывает и о боги седня мне повезло, ткнул бумажный пакет , сто мешал закрыть яшие стола, решилпроверить че там...
пироджки,вчера покупал, полоаину сьели а вторая осталсь ждива, пихнув в микроволнеовайку , разогрел , терь буду жрать, потом писать, иьбо планшет сел, а с копа много ошибок. буквы буквы как много букв , и диз..рр темный ночью писать жопа если чесно, клавы не видно, потопаю поталю что посветоее...
URL
U-mail
Дневник
Профиль
Комментарии
(
15
)
Поделиться
среда, 25 декабря 2013
01:27
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
URL
U-mail
Дневник
Профиль
понедельник, 16 декабря 2013
23:16
ррррр
блять
Зашел пописать ..хуй теперь если кип неееее
Рррооооооооррррррррррр
URL
U-mail
Дневник
Профиль
Комментировать
Поделиться
пятница, 13 декабря 2013
02:20
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
URL
U-mail
Дневник
Профиль
четверг, 28 ноября 2013
09:15
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
URL
U-mail
Дневник
Профиль
воскресенье, 24 ноября 2013
00:06
Музыка Господа
Автор: wasted time
Беты (редакторы): Семнадцатый
Фэндом: Ориджиналы
Рейтинг: PG-13
Жанры: Джен, Психология, Философия, POV, Эксперимент
Размер: Драббл, 4 страницы
Кол-во частей: 1
Статус: закончен
Описание:
Скоро и я стану таким, как они... Мои пальцы постепенно
будут покрываться пластиком, наросты его будут становиться все больше. До тех пор, пока я не превращусь в куклу, разлагающуюся до силуэта, с которого кусками будет спадать ткань, а моя душа не подойдет к последней стадии, уйдя в грязь сосудов.
читать дальше
Картинки сменяются. Одна за другой. Шаблонные кадры, похожие друг на друга, имеющие лишь отличия в тенях, которые они отбрасывают на пол, быстро меняются местами. Уже и не понимаешь, какая была до, какая - после.
Лишь силуэты. Там, ходящие внизу, почти что живые, они неровно перебирают ногами, с трудом переволакивают свои конечности, прикрывающие лохмотьями зияющие за частоколом ребер полные зловонного гноя сосуды. Тихо булькающая дрянь иногда выходит с громкими хлопками за пределы краев, на что они бережно собирают ее, запихивая сочащуюся наружу жидкость назад в брюшину, боясь потерять даже каплю.
Более целостные тела, чья плоть не разодрана, а внутри пустота вместо грязи сосудов, шастают рядом, хватаются своими цепкими лапками друг друга. Их лица словно залиты воском. И вот, застыв в какой-то невероятной гримасе, словно на них живые маски, передают лишь одно чувство. Глаза вертятся туда-сюда, неспособные уставиться в одну точку. Покрытые пленкой, тонкой, почти невидимой. Мертвые глаза.
Конечности, которые потихоньку с каждым днем становятся целлулоидными, дергаются, тянутся, пытаются унести уже опустошенные тела куда-то подальше от этого места. Но внутри у этих кукол пустота. По старым, сохранившимся где-то в недрах воспоминаниям, они в надежде тянутся к другим, себе подобным. Дотрагиваются руками, на которых живая ткань превращается в искусственную. Отталкиваются друг от друга и, топая ногами, как заведенные, носятся меж рядами сосудов, ища среди них собратьев. Дергают кости, срывают свисающие куски плоти, разочарованно бегут в следующий ряд.
Давно уже должно было все полететь в тартарары, но, видно, Бог забыл о никчемном плоде своих трудов. Некогда любимом, но давно заброшенном.
В свое время ошибка так и не была выявлена. Этот мир с самого начала был бракованным. Лишь только через века проявился этот сбой, который сорвал сложившуюся систему с петель.
Все списывается на устарелость системы. Переустановка и перезапуск невозможны. Смысл потерян. Нет интереса больше возвращать этих «уродов» к жизни.
Диск с историей заброшен в дальний ящик.
Бога давно не интересует, что происходит в брошенном им мире.
Лишь иногда, доставая коробку с с ним, он медленно приоткрывает крышку. И только свет, который тонкой полосой врывается туда, освещая грязь и пыль, осевшую на полках с сосудами, ослепляя сиянием нас.
Всё замирает. Все замирают. Даже куклы и силуэты пропитываются этим светом, который лишь на мгновение наполняет их опустевшие тела. Но Бог, позабыв правила игры в этой коробке, тут же прикрывает крышку.
Основные битвы отшумели, смысла в происходящем не видно.
Инерция не бесконечна. Процесс заканчивается, скорость угасает, когда сила трения и сопротивления становится больше силы, движущей эти тела.
Все замерло, осталось лишь бестолковое топтание бесполезной остаточной энергии.
Но какие они, эти «энергии»?
Наблюдаю с крыши. Один, второй, третий... Тихо ползут, еле передвигая конечности.
Скачок кого-то из них.
Вскидываю дробовик, прицеливаюсь, плавно спускаю курок. Ощущаю удар отдачи в плечо и едкий запах пороха. Дымка.
Упал. Ничего, пробило грудь, сосуд опрокинут и разбит. Что был он, что нет.
Скучно. До тошноты.
Куклы и те забавнее.
Интересно, кто в них играет?
Закуриваю, прищуриваясь, смотрю за горизонт. Эпоха заката, которая затянулась. Питаться консервами и отстреливать от избытка времени и отсутствия развлечений сосуды. Вот тебе и жизнь. Типа «живой».
А как скоро я встану в один ряд с ними? Ведь я среди них один существую с разумом и заполненностью внутри. Но ведь и я потеряюсь среди них.
Один живой среди существующих.
Нет.
Существующий среди движущихся.
Скоро и я стану таким же, как они... Мои пальцы постепенно будут покрываться пластиком, наросты его будут становиться все больше. До тех пор, пока я не превращусь в куклу, разлагающуюся до силуэта, с которого кусками будут спадать ткани, а моя душа не подойдет к последней стадии, уйдя в грязь сосудов.
Я даже хочу это проверить. Выйти, спуститься вниз и проверить, кто захочет меня? Но, видимо, я невкусный. Никто не привязывается. Я не нужен им? Или же для этого надо иметь способность отключаться? Кто знает... Но я бы не отказался.
Лучше, наверное, сдохнуть, чем наблюдать кровавый закат человечества.
Хочу живое, настоящее и теплое. Человека. Нет, даже не куклу, хотя они довольно шустры и, в принципе, сообразительны. Их интересно гонять, но не больше. Их пустота глухо ударяется о мою. Шорох. И больше ничего.
Эта не та тишина покоя. Эта тишина громкая. Давящая.
Каждый день я слышу шорохи с хлопающими звонкими бульканьями, похожими на выстрел вдали. В надежде каждый раз выглядываю в окно — быть может, это гроза? Но нет...
Грозы не было слишком давно. Она не может нарушить эту тишину своим естественным природным грохотом.
Горячий спертый воздух обжигает легкие, заставляя давиться и облизывать пересохшие губы.
Ветер.
Втягиваю запах ветра, несущего влагу.
Вот оно.
Скидываю куртку, отбрасывая дробовик и опрокидывая коробку с патронами с борта на площадку, поднимаюсь на бортик.
Начинается.
Тишина.
Если наш Бог создал все, то он создал и тишину. Музыка придумана людьми, рукотворна, но не естественна, как естественна тишина. Она антипод музыке. Она — творение Господа. Такая же сильная, как и шум, который может своей силой разорвать барабанные перепонки.
Давящая тишина.
И так каждый раз...
Хочу апокалипсис.
— Хочу, чтобы все снесло к чертовой матери! Взрыв, подобный взрыву создания Вселенной. Свет, которого тут не существовало. Он поглотит пустоту, тишину. Он даст то, что было с самого начала. Он вернет нас и меня в начало... Он даст свободу! Хочу Апокалипсис!
Ору, хрипло выкрикивая слова.
Как давно я не повышал голос!
Сиплый шепот, который, кажется, всего лишь звучал все время в голове, перерастает в вопль.
— Дайте мне взрыв! — и все внутри меня собирается. Все мертвое и серое. Собирается и копошится.
Вскакиваю из мрака полок. Куклы - в сторону! Восторженно детский азарт разливается по венам, разгоняя пустоту.
Капли дождя падают на лоб.
Мертвые ткани, опавшие от разложившихся тел. Пластиковые кости кукол сгущаются, по велению ветра выстраивают мне лестницу, на которую взбираюсь быстрым шагом.
— Представление начинается, господа! — хохочу безумно, дико, изгоняя затхлую тоску внутри себя. Как я ждал этого, как долго. — К черту консервы, к черту бубенчики, они порядком приелись!
Да будет танец, друзья мои!
Оборачиваюсь. Они все здесь. Широко улыбаясь, спрыгиваю на мягкое от жары покрытие с редкими черными точками капель на порыжевшем от жары и времени шифере, и с размаху, шаркнув ботинком, делаю разворот вокруг себя:
— Музыку мне, господа! Будьте так любезны, занимаем позиции. Билеты проданы, места заняты, участвуют все! Даже зрители! — широко машу рукой, обводя всех стоящих на крыше. — И действующие лица, — киваю туда, вниз. — Вдыхаем глубже и готовимся. Вы слышите? Вы слышите, как там, наверху, — задираю голову, ловя тяжелые капли и вслушиваясь в гул усиливающегося ветра. — Вы слышите, как они молчат?!
Там! Наверху молчат, не зная, как стереть ошибку и удалить поврежденную программу! Программу, которой нет!
Но она существует.
Опускаю голову, тихо шепча:
— Это мы с вами, господа... Программа, которая до сих пор работает среди файлов... Поврежденных, как и мы с вами. Сервер не могут отключить. Увы.
Но попытка номер хер знает какая началась!
Перекрикивая усиливающийся ветер, вскакиваю на борт крыши, цепляясь пальцами за ограждение.
— Я хочу научиться останавливать время, которого нет, — безумно усмехаюсь. Тихий шепот. Голос. Одинокий и пронзительный. — Вы понимаете, что все это лишь дыра, пустая чернота в груди того, кто умер? Нет? Зря, ибо мы тоже не живее тех, кто внизу.
Закрыв глаза, перелезаю через ограду, присаживаюсь на нее. Смотрю, прищурив глаза, тихо бормочу:
— И вас нет. Раз... И шут исчез. Два, и исчез ты, — оборачиваюсь, тыкая пальцем в сидящего в углу. — Тебя нет, вот видишь. Не трогай, — выставляю ладонь вперед. Темное, съежившееся, оно сидит в углу. Спрятавшись от всех метаморфоз, что происходят здесь. Некогда теплое... Спрятавшись даже от меня. — Не шевелись, тебя нет!
Отворачиваюсь.
Небо, укрытое черными тучами, тяжелыми, как тишина, висевшая все эти месяцы над головой, и красное слепящее солнце, которое гаснет. Вой ветра в ушах, и вас нет. Улыбаюсь падающим сосудам, сносящим друг друга и собирающим плещущую из груди жидкость. Сбиваемые с ног ветром, так и норовящим и меня скинуть, они толкаются, опрокидывая друг друга.
Куклы, с визгом пробираясь между ними, стараются спрятаться.
Нет, глупые, наслаждайтесь, мы все этого ждали!
Тихая вибрация под ногами перерастает в гул.
Ветер треплет волосы. Грохот, разрывающий изголодавшиеся по вибрациям перепонки, заполняет все. Меня самого изнутри, все органы вибрируют, накатывая легкую тошноту и выдавая новый всплеск адреналина в кровь.
Я буду смотреть это до конца.
Природа звучит голосами Бога. Она и есть его инструмент.
Посиневшие пальцы вцепляются в металлическую решетку.
Последние волны усиливаются, и земля у основания здания, не выдержав, лопается, с грохотом расползаясь и спуская фундамент, заставляя искореженное коренастое здание толчками спускаться ниже.
Зажмуриваюсь, стискивая до боли зубы.
Белый шум и красочная картинка. Падение вверх, но по законам физики чисто вниз.
Красная ветка, летящая мне в лицо.
Падаю в вонючую жижу — месиво, оставшееся от сосудов.
Вот оно, успокоение, тишина, в которой нас нет.
@темы:
wasted time
URL
U-mail
Дневник
Профиль
Комментарии
(
6
)
Поделиться
четверг, 21 ноября 2013
20:14
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
URL
U-mail
Дневник
Профиль
среда, 06 ноября 2013
23:40
полгода) шесть двеннацатых)
......
ficbook.net/readfic/1319875#com17836078
Шесть двенадцатых для Демиурга.
Автор: Remi Noir
Беты (редакторы): MariSie, Black_Ferret
Фэндом: Ориджиналы
Рейтинг: NC-17
Жанры: Гет, Джен, Драма, Фэнтези, Даркфик, POV, Hurt/comfort, Занавесочная история
Размер: Драббл, 5 страниц
Кол-во частей: 1
Статус: закончен
Описание:
А я ищу его в чужих лицах,
В сетях Интернета и на книжных страницах.
А я ищу его, и не встречу,
Не подойду, не спрошу, не отвечу.
«Маленький принц», Otto Dix.
Посвящение:
Wasted time.
Публикация на других ресурсах:
Нет
Эта работа добавлена в 0 сборников (Весь список)
Добавить работу в сборник
Версия для печати
Размер шрифта: 80% 100% 130% 150%
Ширина текстового блока:
Если встретите грамматическую или стилистическую ошибку в тексте, пожалуйста, выделите ее мышкой и нажмите CTRL+ENTER.
Во тьме среди звёзд в неоновом свете
Тонет и тает Земля.
Маленький Принц на далёкой планете
Всё ждёт своего Короля.
Он часто бывает скалой и волною -
Старик и дитя заодно,
И по ночам, притворяясь Луною,
Он в каждое смотрит окно.
Космический странник, певец одинокий,
Он розу свою бережёт.
И верит, однажды в его мир далёкий
Король долгожданный придёт.
А я ищу его в чужих лицах,
В мерцанье экрана и на белых страницах.
А я ищу его, и не встречу,
Не подойду, не спрошу, не отвечу.
А я ищу его в чужих лицах,
В сетях Интернета и на книжных страницах.
А я ищу его, и не встречу,
Не подойду, не спрошу, не отвечу.
«Маленький принц», Otto Dix.
читать дальше
— Пошли, хочу показать тебе одно очень интересное место, надеюсь, оно тебе понравится так же, как нравится мне. — Беру за руку, веду за собой к двери. Обычная дверь, только ручка красивая, обвита тонкой лозой винограда, железной лозой. — Не бойся, здесь хорошо, тепло и уютно. — Надавливаю легонько на ручку, поворачивается, раздается еле слышный щелчок. Меня узнали и впустили внутрь. Открываю полностью дверь, там пока ничего нет. Только темнота. Но ты же не боишься, ведь так? Пошли.
Переступаю порог, не выпускаю твою руку, веду за собой. Как только мы перешагнули порог, дверь захлопнулась. Выхода нет.
— Пошли дальше, там интересней. — Непривычно идти в темноте, абсолютно ничего не видно, даже тебя.
Останавливаюсь. Над нашими головами начало что-то светиться, пролетела пара искорок возле лица. Поднимаю голову. Сверху, прямо над нашими головами светится каллиграфическая надпись: «Спасибо огромное за исправление ошибок!»
Улыбаешься, я знаю, хоть и не вижу.
— Пошли дальше, там интереснее. — Надпись медленно начинает исчезать, вместо нее начинает появляться тропка. Да, именно, тропа. Совсем маленькая. Но можно спокойно идти по ней. — Посмотрим, куда она нас приведет? — думаю, ты согласен. Ты же понял, что мы в нашем мире. Сейчас он еще маленький, всего лишь тропа, и ничего больше. — Смотри! — присаживаюсь на корточки. Провожу рукой по тропе. Она необычная. Не из земли. Она сложена из букв, слов, фраз. От каждой буковки исходит золотистое сияние, сами они маленькие и все время передвигаются. Тропа живая, представь себе. Беленькие буковки прыгают с места на место, медленно и плавно меняют свое положение, некоторые просто бегают туда-сюда. Интересно. Не правда ли? — Пошли дальше, думаю, там еще веселее.
Поднимаюсь, идем дальше. Немного прошли. Вдалеке показалась разноцветная туча.
- Интересно, что это, ты как думаешь? - интересно, что ты думаешь... Подождем здесь, она к нам доберется.
Все это время я не выпускаю твою руку.
Через несколько секунд послышалась легкая мелодия электрогитары и легкое шуршание книжных страниц. Еще через несколько секунд послышались легкие напевы. Туча становилась все больше и больше, она практически росла на глазах. Цветная туча, знаешь, как те картинки космоса, что можно увидеть в интернете, она такая. Впереди нее плыл белый туман. Совсем легкий, его еле видно сейчас. Мелодия все нарастала и нарастала. Шуршание становилось сильнее.
Через несколько минут туча добралась до нас.
Сначала все застелил белый туман, густой, мягкий, совсем не страшный. В нем виднелись блестки, золотые, серебряные... все цвета. Между нами пронеслась первая книга, хлопая страницами словно крыльями. Я немного испугалась, неожиданно все-таки пронеслась... Она резко остановилась, зависнув в воздухе, повернулась к нам, издала странный писк и начала лететь обратно. Я начала пятиться назад, что-то мне подсказывает, что эта книга не очень миролюбива... Тяну тебя за собой.
Но куда нам, людям, да от фантазии убежать? Она нас догнала, очень скоро... И не только она.
Мы оказались в водовороте разных вещей: книг, дисков, кассет, DVD, все это вперемешку с буквами. Безумный вихрь поднимал даже буковки с тропы. Они, как будто радуясь этому, принимались кружиться вокруг нас. Ветер бросал волосы в лицо. Они везде.
К тебе подлетела одна книга. Приземлилась на тропу. И начала ластиться, совсем как собачка. Какая няшка. Улыбаюсь. Приседаю, хочу увидеть, как её зовут.
Хм... Не успела присесть, ты оказался в куче книг... Чака Паланика... М-да, они тебя тоже любят. Улыбаюсь, смотря на то, как ты пытаешься отбиться от своих питомцев. Но не тут-то было, на меня тоже совершают набег мои питомцы. Хлопают страницами и как будто издают какой-то звук.
— Ну что же, приятно познакомиться, питомцы Вейстед тайма. Приятно. — Божественная комедия Данте, не знает, куда ей лететь — то ли к тебе, то ли ко мне... — Иди ко мне, моя хорошая, — сажусь на корточки, она подлетает ко мне и прыгает прямо в руки. Поднимаюсь на ноги.
Перед нами высвечиваются надписи: «Смотри, это одна из моих самых любимых книг. Можно сказать, дарк. — Хотел её прочитать, времени нет... - Как найдется, почитаешь, она прекрасна, у Данте фантазия была неплохая... Только нужно знать хорошо историю средневековья, иначе не поймешь, о чем он говорит. — Мне нравится история...»
Мы ведь поняли, о чем этот разговор, ведь так?..
- Джон, это только начало бесконечной истории. Бесконечной, так как это — наша фантазия, наш мир. На этой стадии он еще совсем маленький, но он растет. С каждым часом все больше и больше. Мы Демиурги. Представь. — делаю взмах рукой, всё превращается в снег. Белый, пушистый снег. Он медленно падает нам под ноги, на волосы, руки, плечи. Но нам не холодно. — Давай дадим ему жизнь? — смотрю на тебя щенячими глазками, — Пожалуйста... — делаю шаг к тебе навстречу, боюсь до дрожи, ведь можешь и отказать.
— Давай... — согласился! Знаю, я сумасшедшее создание, поэтому начинаю от радости прыгать вокруг тебя. Снег начинает кружиться вместе со мной.
За несколько секунд ты оказываешься в вихре снежинок.
* * *
Некоторое время спустя.
* * *
Наш мир был создан полностью, он поражает своей красотой. То, что есть в нем, нет ни в каком другом. Сегодня решаюсь вновь открыть дверь, и, как всегда, раздается тихий, едва слышный щелчок. Меня еще узнают. Мир, созданный двумя демиургами. Один старше, который создал уже много миров, наверное. Но он согласился создать и со мной мирок. Полный снега, с четырьмя лунами, одна из которых кровавая. Красиво.
Переступаю порог, дверь захлопнулась, как всегда. На мне легкое платье, я босиком. Это немного непривычно, обычно я вхожу сюда в моей одежде... Чувствую, как за спиной появились крылья. Мои любимые крылья, светло-голубые. Открываются с трудом, провоцируя безумную боль, застонав, падаю на снег. Он начинает таять возле меня, слишком жарко для этого мира. Что-то не так. Смотрю на землю вокруг меня, она запорошена перьями, бледно-голубыми перьями из моих крыльев. Слезы невольно наворачиваются на глаза. Я же не смогу летать, что здесь происходит-то? От крыльев остался только «каркас», под пальцами чувствую холодную кожу, покрытую мурашками. Падаю полностью на землю, я не смогу дать сил этому миру для жизни... Я не смогу это сделать одна. Черт, как же больно. Мир начинает тянуть силы из меня, так как я единственный демиург поблизости. Не очень приятно, капелька за капелькой силы и магия меня покидают. Нужно расслабиться, будет легче. Не так больно, по крайней мере, будет. Лежу на земле, раскинув руки, магии почти нет. Весь резерв пошел на подпитку мира, скоро малыш перейдет на жизненную энергию... Нужно что-то делать. Я ведь за помощью сюда пришла.
Они везде. Проедают дыры в телах и выползают наружу. Мерзкие черви. Кричу, но ничего не помогает. Я боюсь даже к себе дотронуться, боюсь разодрать кожу — и оттуда полезут эти мерзкие твари. Рационально я понимаю, что это невозможно. Это все фантазия, галлюцинации воспаленного мозга. Галлюцинации. Мне нужна помощь... Квазар мне может помочь. Медленно отступаю от этих живых трупов, зомби, из которых лезут черви. Их все больше и больше. Черт! Просто поворачиваюсь и бегу.
Долго приходится бежать, телепортов в этой зоне сознания нет, технологий тоже, это закрытая зона даже от магии.
Наконец-то показалась дверь. Она выведет меня в комнату миров. И там будет мое спасение. Слышу шаги позади. Вырываюсь вперед, из последних сил добегаю до двери, открываю и быстро захлопываю ее за собой. Что за фигня?! Поворачиваю ключ, закрывая дверь окончательно. Дыхание рваное, кислород с трудом попадает в легкие. Кошмары остались за дверью... Но галлюцинации могут проникать и через ткани сознания. Отступаю от двери, они начинают ее грызть с другой стороны. Дверь, где же она. Оглядываюсь в переходе. Вон она! Подбегаю...
И вот я здесь, отдаю последние крохи магии моему, нет, нашему миру. Ему вроде легче. Ненамного, но все-таки. По крайней мере, снег не тает. Но ему магии, что во мне, недостаточно. Он меня убьет. Мне нужна помощь... Черви начинают просачиваться через дверь. Как?! Это же невозможно! Мысли вихрями носятся в голове, соображая, что делать. Таблетки здесь не помогут, это всего лишь моя фантазия, но до такой степени мерзкая. Ну же, думай... Где мы сможем найти помощь?..
Я же демиург! У меня же есть Захрусталье, еще один мир, созданный с ещё одним демиургом. Не хотела его беспокоить, да и нет его сейчас. Дракон... Я же могу его вызвать сюда! Да, могу. Пара жестов руками, и возле меня появляется вихрь осколков хрусталя. Дышать трудно, сил почти не осталось, магии уже нет. Если он не сможет мне помочь, я просто умру. Хранитель приседает возле меня, он уже здесь. Лежу на земле у его ног. Смотрю с надеждой... - Пожалуйста... - губы пересохли, горло болит. Сил понадобилось много, чтобы его перенести сюда. Касается моего лба, легкое поглаживание. Рисует какой-то узор, прохлада растекается по венам. Становится легче, намного легче. Прикрываю глаза. Через некоторое время отключаюсь...
Проснулась. Темно, голова покоится на коленях у дракона, мы сидим под деревом. Все хорошо. Мир больше не тянет из меня силы, магия восстановилась... Только стала немного другой. Стала блестящей. Как бриллиант на солнце или как хрусталь... Что же ты сделал, хрустальный? Поднимаюсь, смотрю на него. Белые длинные волосы, брови чуть темнее, как и ресницы. Глаза серо-голубые, смотрит на меня. Взгляд красивый, глубокий. Нос с горбинкой, красивые губы, красивые черты лица. Бросаюсь к нему в объятья. Прижимает к себе, забираюсь к нему на руки, обнимаю за шею, щекой прижимаюсь к плечу. Слезы текут сами, не могу их контролировать.
Не знаю, сколько прошло времени, пока я рыдала, а Хранитель прижимал меня и успокаивал. Успокоившись, посмотрела на него.
Улыбнулся и указал на озеро. Только сейчас обратила внимания на свои руки... Белые татуировки, лоза каких-то цветов...
— Что это, Хранитель? — смотрю на руку, поворачивая туда-сюда, татуировки идут от кончиков пальцев до локтя, белые с легкой голубизной. Красивые какие. Дракон поднимает мою голову, смотрит прямо в глаза, чувствую его вмешательство в мое сознание. Всплывает картинка одного цветка. Перематывается назад, как видео. Картинка меняется. Сидит девушка, понимаю, что она дракон, плачет. Слезы падают на землю. Картинка вновь меняется, теперь девушки больше нет. Место все то же. На месте, где падали ее слезы, начинает рост цветок. Не совсем обычный, хрустальный, живой хрусталь... Это прекрасно... Картинка исчезает, появляется другая. Хранитель мне показывает меня. Волосы, они стали наполовину белыми, половина как была фиолетовыми, так и осталась. Кончики остались фиолетовыми. Глаза стали бледно-голубыми, но сохранили легкий оттенок зелени. Больше ничего не изменилось. Татуировки, волосы и немного глаза. Дракон меня отпускает.
Ему пора в свой мир, мне в свой.
Открываю глаза. Пара секунд уходит на то, чтобы сфокусировать взгляд на планшете и тексте. Даже если миры нереальны, они мне дороже многих реальных людей.
@темы:
чтиво
,
спертое
,
посвященки
URL
U-mail
Дневник
Профиль
Комментировать
Поделиться
вторник, 29 октября 2013
21:31
27.10.2013
в 18:27
Пишет
Дмитрий Крамер
:
Стихи. Призрак
Прозрачные ветви, осенние ночи,
Там ужас картину ясней не напишет.
Пустые глазницы уставшего дома,
Над крышей его кто-то сдавленно дышит.
В нем окна-бойницы, на стенах гравюры
И лютня с доспехами вечность пылится,
И старый дворецкий, хранитель короны
Твердит вечерами, дрожа, небылицы.
Ему бы пройтись по туманному саду,
Да в склеп заглянуть, и почтить бы гробницы,
Но возле старинного страшного дома
Мерещатся духи и страшные птицы.
Мерещится ворон, мерещится дева,
Что в воздухе мутном плывет и вздыхает.
Она раскрывает объятья... И снова
В осеннюю ночь у гробниц пропадает.
URL записи
@темы:
спертое
URL
U-mail
Дневник
Профиль
Комментировать
Поделиться
вторник, 08 октября 2013
13:23
все было в падлу перекинуитьь сюда черновик работы , а вдь всегда кидал, вчера весь день думал, но из за глупой выходки ... не до етого было , как рехзульт ат .. я в бане , а текст там ... и хер достаешь , даже беты нет , над было хоть ника поставить .. лооох
URL
U-mail
Дневник
Профиль
Комментарии
(
2
)
Поделиться
четверг, 03 октября 2013
23:57
мрр.. мелкий умницца что напосмнил ... ехали в метрику с диреком и водилой , с лелькой ...по дороге трепались ..и лелька обещала перекинукть мне фото ... не промсто фото ... а двери ее соседки... у бабки крыша поехала... сначала входная дверь была вся исписанна ... лелька думала что ето дети пошутили.... ( оля хату снимает всего месяц как и не в курсе была )
а как выяснилосмь это сама хозяйка.... она исписала всю свою дверь... ручкой , фломастером ... даже губной помадой... все дверь от ниха и до самого верзха раписаннна- вхход только для сотрудников мелдицыны .. ни кого не впушу ..номера квартир ... даьты ... бред о том что ни кому квартира не достанется и она заберт ее с собой ... море бреда .. одним подчерком ю... всем что под руку попалось ...с кажждым днем записи множились... сейчас это еще и рапечатанные копии фото .. с датами... не большите клочкеи бумаги на красеном дерммантинке с изображением девушки и даиам - 109876- 12982 и и 1978-18985 .. и так далее... страшно? лда .. лельке фотографыировать все етол и выходимть на площадку.. не так джавно она даже столкнулась с этой женщиной старушка .. сухонькафя... хотя какя там старушка.. за сорок всего лишь.. выглядтиит неахти .... и очки на пол лица ... темныке .. черноке стекло чтоб мскрытиь глаза .... лелька фоторгафирует и смотрит на залепленый пластилином глазок прислушиваясь ене шаркнет ли там за дверью женщщина .. не выскочит ли на клетку .ю... она ее боиться до уджаса.. но за хату куже оплаченно...
димка ь , водила рассказал .. у некго зхнакомая врач скорой ...вызов с деревушки под городом .. вечсер довольно поздно ... приезжают на вызов...
дом в деревне на 7 досмов .. ни кто не вышел на стук , только лай собак ... она проходит во двор ... конура изх нее 3 страшные псины ... таких она даже не видела не разу ... здоровые... со страшной мордой .. захлебываясь лаем рвуться с цепей на нее ... она стуит в дверь... открывает старушка.. она проходит в сени.ю.. бабаулька- вы зачем ?
-вы скорую вызывали .
-не вызываола , она мне ни к чему ...
- ладно... фя тогад пожалуй пойду ...
-нет стой ..
девка стояла как вкопанная .. не в силах даже скащзать хоть что то ... испуганная смлушала лай псин и смотрела на бабку...
- иди вон ..
выскочидла из дома .. бегом к калитке .. итри свиньи рвались на цепи ...
путаясь в ногах.. она выбижалда на дорогу и запрыгнулва в машинук ...
димка спрашивал про тот дом и бабку .. она гадалка .. ведунья ... ее ьбояися .. сосед напротив - москвич .. не раз слышал вопли по ночсамм и видел ее под луной на улице что то поющей и машушщей руками.. .
@темы:
заметки
URL
U-mail
Дневник
Профиль
Комментарии
(
16
)
Поделиться
воскресенье, 29 сентября 2013
20:27
рррррр да я сейчас много работаю. и да нет времени но это не повод тыкать носом что я не хочу .
я не могу .
рррррррр
URL
U-mail
Дневник
Профиль
Комментарии
(
13
)
Поделиться
пятница, 27 сентября 2013
22:17
компик скогнчался в муках....
я без так такавой связи , получиться ли реанимироватиь не вс курсе ... кнопка у него точно сдохла , и матка вероятно ...если она ю... то надо или новый комп , итли собюирать из старых двух...оапять . одно не понимаю..как ... как матика летит ... что за бред ?? еслои блок норм...то ... из за кулера?? но 3 компм не может лететь из за этого... вирус?ммм. . ув всех троих один и тот же источник был ... два скончались сразу ...этот еще отпахал...но переу4станавливал же.... такая нагрузка темпиратуры.... или я реально проклят или меня гдето наебали... урр.. на рабюоте цирк ... жонка ворвки припералась , дайте я буду работат ь ... бля он чсуть старше меня ... она шляется ебется..я думал там фиифа такая припретьсяю..а там еблище ... бля что зечка , страшная... ебанана бобана ... я матерюсь меньше ем она ... а ее выходкит просто пизденц... и как он ее нарыто??? вроди не страаашный , а такую кралю подцепил ..
спецом ее поставил на грунт , поработает с нелелю и сама сьеббет ... нахуй она мне не нужна .... ваыебываться.
в контору приходит на варьку смотреть страшно ... бледнеет и сереет бедная...
выгоню ее.. сама свалит ..
злыдень? можнт... но не хочсу портить свою бригаду .. мои ребята -мои
URL
U-mail
Дневник
Профиль
Комментировать
Поделиться
четверг, 19 сентября 2013
20:51
Отражение
Автор: wasted time
Беты (редакторы): Дмитрий Крамер, MariSie, Здесь Логика Изздохла
Фэндом: Ориджиналы
Рейтинг: PG-13
Жанры: Джен, Ангст, Мистика, Экшн (action), Психология
Предупреждения: Насилие
Размер: Драббл,
Описание:
Они до хрипоты орут, бросаясь обвинениями друг на друга, срываясь на драку. Толпа вокруг, застыв, наблюдает за ними.
Примечания автора:
без претензии. просто навязчивая картинка...
о ком и о чем?
кому надо тот поймет.
но, опять же, всего лишь взгляд на одну из сторон.
Часть 1
Он сидит на холодном полу, скрестив длинные ноги, и непрерывно вглядывается в зеркальную гладь. Водит длинным пальцем тонкой кисти по поверхности, оставляя белесые следы, вырисовывая узоры. Пристально смотрит куда-то внутрь отражения, словно видя в нем нечто большее, а не свое лицо. Для него это дверца, маленькая, заметная только ему одному. Дверца в другой мир, тот, который более реален, где отражается сущность. Поверхность мутнеет, вздрагивает. Прорисовываются силуэты.
* * *
читать дальше
Мужчина нос к носу к парню. Молодой человек с наглой улыбкой, отвечающий на его обвинительную тираду - всего лишь констатация факта, но мужчина шипит ему в лицо. Улыбка сползает с красивого лица юноши, он непонимающе смотрит на мужчину, отмахивается, отталкивая его от себя, уходит молча. Тихо... Картинки сменяются, как в калейдоскопе.
Они опять вместе, только уже не один на один. Мужчина с вооруженными людьми. Они все, как один, твердым взглядом рассматривают паренька. Юноша тощий, несколько неуклюжий, озирающийся по сторонам. В этот момент кажется, что вокруг нет ни души, готовой прийти парню на помощь.
Взмах рукой, первая стрела с гулом вылетает в сторону парня. Он ловко отскакивает, прячется за стены зданий. Ему вслед доносятся свист и гиканье, сопровождаемое бранью. Он зажимает уши, перепуганный происходящим, отсиживается до тех пор, пока им не надоедает, и они не переключаются на другую жертву. Все происходит по одному и тому же сценарию. Всегда найдется тот, кто возомнит себя сильнее, и непременно отыщет себе жертву.
Переждав какое-то время, юноша осторожно вылезает из-за укрытия, озираясь по сторонам, быстрыми перебежками возвращается к себе. Только заперев за собой тяжелую дверь, он выдыхает, опираясь спиной об нее, закрывает лицо рукой, трет ладонью, пытаясь успокоиться и прийти в себя.
Прихватив бутылку вискаря, пьет прямо с горла, морщась и втягивая с шумом воздух, когда обжигающая жидкость прокатывается, опаляя гортань. Слегка пошатываясь от усталости и перенапряжения, подходит к окну, выглядывает, отодвигая занавеску. Тишина, словно ничего и не было. Плюнув, заваливается спать, успокоив себя мыслями, что у него обострение шизофрении, и все произошедшее ему привиделось. Увы, но шиза оказывается навязчивой, и вот уже новая картинка.
Его пинают на каждом шагу, перекидывая словно мяч. Руки, пихающие в грудь и в спину, голоса, шепчущие на ухо и шипящие в лицо. Юноша снова там, в кругу смазанных масок и лиц, тянущих к нему свои руки, и все те же слова, произносимые шепотом и больно режущие слух.
Мужчина стоит в стороне. Тенью, темным силуэтом, неотвратно блуждает рядом, молчаливо наблюдая за травлей.
Приподняв голову, внешне спокойно смотрит на то, что происходит. Внутри же все кипит, захлестывая и подгоняя вмешаться, отогнать всех и почувствовать самому сбитое дыхание, увидеть испуг в глазах юноши.
Стоять и наблюдать не остается сил. Не выдержав, он надевает маску и бросается вместе со всеми на паренька. Бьет наотмашь, со всей силы зажимает юношу, припирая к стене и обжигая дыханием, выплевывает в лицо, что знает, кто он есть и что всё это маска. Мужчина хватает его за лицо, царапая кожу, пытается стянуть...
Шарахается, когда понимает, что лицо живое. Отступает на шаг, хрипло бормоча, сорвано выпаливая что-то о прекрасной игре и маске идеального актера. Юноша смотрит на него, оттирая лицо, старательно делая невозмутимый вид, упрямо глядя в удивленные глаза мужчины.
- Я - это и есть я, у меня нет маски, - твердо произносит паренек, не отрывая взгляда.
- Есть!
- Нет, - мотает головой, делая шаг вперед, - я такой, как есть, не ищи больше, чем надо!
- Я знаю, какой ты, знаю, - бурчит себе под нос, - ты актер, ты сжился с маской, они тебе не нужны, ты еще хуже, чем я думал...
Разворачивается, уходя, а следом за ним неизменные маски, расступаются и исчезают, оставляя юношу одного. Во внезапно наступившей тишине парень пытается осмыслить слова, брошенные в лицо... Что могло заставить мужчину так его ненавидеть? Они противоположности. Мужчина наглый, самоуверенный и прямолинейный. В отличие от него, довольно тихого и неприметного, добродушного и спокойного, но собирающего вокруг себя шум.
Отряхиваясь, поднимается на ноги, оглядывается по сторонам, взглядом зацепившись за маску. Ту самую, что обронил мужчина. Подобрав ее с пола , примеряет на себя. Маска хама. Грубовата и... сидит неудобно. Молодой человек рассматривает атрибут фальши, сжимая в руках, прощупывая пальцами. Да, это его размер, она была бы идеальна для него. И если бы была возможность всё начать заново, то он одел бы ее, из всех других эта наиболее удобна.
Только эта маска не его.
С задумчивым выражением лица юноша ощупывает картон, плотный, идеально подогнанный. Высокий лоб, нос с горбинкой, не отличишь от настоящего лица, если бы не наглая ухмылка, застывшая на тонких губах. Когда-нибудь, возможно, ему придется её одеть.
Мужчина вспоминает о маске только тогда, когда оказывается один, он хочет ее снять, но увы, он без нее, а ведь настолько привык, что его лицо прикрыто. Хотя разницы никто и не заметил, она была слишком похожа на его лицо, а немногословность оказалась прекрасным прикрытием. Он трет лицо рукой, расслабляя сведенные мышцы, прикрывает глаза, прокручивая в мыслях картину произошедшего. То, что юноша оказался без маски, напугало, поразило, но нет, он не мог ошибиться. Он чует его, видит насквозь, эту усмешку и вызов в его глазах, он чувствовал, как тот сверлил его взглядом. Спокойствие, кажущаяся невинность юноши - всего лишь прикрытие, его истинный облик - наглый, хитрый, он из тех, кто бьет сзади, он чует это. Не бывает таких. Удачливых и ярких, при этом абсолютно не ориентированных и одиноких.
Нет. У него козырь в рукаве. Весомый.
Мужчину раздражает один только его вид. Почему? Потому что он сам такой был когда-то, но огрубел и подзатерся. Постоянно мелькающий юноша с невинным взором только напрягает, показывая, каким он мог бы быть. Но такие не выживают, если только это не оболочка, под которой скрыта реальная сущность, грубая и искалеченная, подгнившая и испорченная внутри.
Он не пытается выглядеть лучше, чем есть на самом деле, маска агнца - не его. Внутри он лучше, чем снаружи. Без пафоса, сарказма, только это не всем дано увидеть. А юноша же, наоборот, выпячивает образ невинного, скрывая внутри себя обратную сторону. Темную, готовую отравить того, кто окажется ближе вытянутой руки, испортить прекрасное. На что он, мужчина, не способен. Мужчина заставит его показать истинное лицо. Нет?
Что, если он ошибся?
Навряд ли. Вариант кажется нереальным и далеким.
Он дает команду "фас" - его треплят.
За что бьют кошку, которая молчит? Не за что-то, а чтобы мяукнула. И он будет бить, пока не услышит ответ, не заглянет внутрь.
Мужчина объявляет войну. Открывает травлю. С короткими передышками и яростными атаками. Только победы пресные, не приносят удовлетворения. Оскал юноши - всего лишь нервное, но никак не то самое лицо. Он видит фальшь, кривоту ухмылки, видит отстраненность в его глазах. Словно игнор, вызов - это всё, на что ты способен? Ты меня не зацепил.
Юноша не принимает навязанные ему правила игры. Мужчина злится, всё напоминает мышиную возню. Он меняет тактику, давая ему возможность выдохнуть, выводит войска, оставляя одного следящего, изредка пинающего испытуемого, чтобы не расслаблялся. Они наблюдают за ним, ожидая перестройки, ожидая ответа. Времени вполне достаточно, чтобы собрать свою армию. Да, мужчина сам растит себе противника, но биться с заведомо слабым - не в его стиле, ему нужен ответ. Отпор, запал, которых сейчас нет, что коробит самолюбие, заставляя самого же давиться обидой.
Он выжидает, наблюдая, как юноша обрастает людьми, нет, не собирая армию, скорее притягивая к себе их, будто магнитом.
Мужчина и юноша ближе с каждым днем, прощупывая, наблюдая, накидываясь, они узнают друг друга все больше. Уже не обида и непонимание их связывает, а общее дело, идея, одна на всех. Они живут собственной яростью, вглядываясь в лица в серой толпе, ища противника. Он и друг, и любовница, и жена, он - смысл сейчас и завтра. Они чувствуют пристальное внимание, дыхание позади себя, оборачиваются, ловя взгляд, твердо смотрят друг другу в глаза, вновь выступают друг против друга.
Сам воздух между ними словно плавится, становится вязким, заражая окружающих агрессией.
Ненависть стихает, вспыхивая искрами и затухая.
Смена декораций, но все с теми же участниками.
Они вновь сталкиваются нос к носу, глядя друг к другу в глаза, две противоположности - то, что выпячено у одного, то скрыто у другого. Милый юноша раскрывается, открывая посторонним звериный оскал, он бросается на мужчину, заваливая его наземь, стирая с его лица ухмылку, спесь и наглость, открывая его реальное лицо, стягивая маску. Края тяжело прощупываются, она словно приросла, став лицом. Подцепляя края фальшивки по линии лба, подбородка, молодой человек сдергивает ее, теплую, словно живую, снятую с горячего лица.
На на него смотрит он сам, точно такой же парень, испуганный, с широко открытыми глазами, нервно сглатывающий ком ужаса и смотрящий на того, в кого превратился тот паренек, которого некогда травили... Юноша наклоняется к нему, жарко шепчет на ухо:
- Зачем ты меня преследуешь? Что тебе от меня надо?
- Я тебя не трогал, - шипит в ответ парень, с лица которого была снята маска. - Это ты всюду высовываешься, ходишь словно по пятам за мной.
- Нет, - сидя на мужчине, юноша грубо его встряхивает, цепляясь руками за плечи, - я тебе не мешал, лишь шел своей дорогой, но ты постоянно рядом, каждую минуту, окруженный толпой безликих существ, именуемых Армией, ты везде. И даже если тебя нет, твое присутствие обозначают твои же люди. Что вы от меня хотите? Я не имел к вам никакого отношения, я вас не трогал!
- Врешь! Ты постоянно поблизости от меня, ты трешься рядом, выведывая и изучая каждый мой шаг, с первого дня!
Они до хрипоты орут, бросаясь обвинениями друг в друга, срываясь на драку. Толпа вокруг, застыв, наблюдает за ними.
Маски расступаются, освобождая им место. Они, рыча, катаются по пыльной земле, стараясь сделать больнее.
Шипя и рыча, наваливаются друг на друга, перекатываясь и глотая пыль, нос к носу... Цепляясь друг за друга, отталкивая. Словно любовники, плотно прижимаются друг к другу. Бьют наотмашь, хватают за грудки. Разбитые в кровь губы, судорожно сжимающие ворот рубашки пальцы.
Они всего лишь грани, только вместе они могут быть чем-то целым. Противоположные стороны друг друга. Стороны, которые не могут признать свое право на жизнь. Неосознанное, единое целое, разбитое на части. Их битва и есть их стержень. Всё, что им нужно - поверить в то, что они и есть единое целое, что неспособны они обходиться один без другого, либо расставить все точки над i, перегрызть глотки друг друга, тем самым прекратив бессмысленное существование ложной двуличности...
Война переходит границы, теперь она открытая, один на один, но бой не за территорию. Это битва человека за самого себя.
* * *
Парень, сидящий с зеркалом, наблюдает за мелькающими кадрами.
Лица, так похожие на его отражение, перекошенные от ярости, ободранные костяшки его собственных же рук. Воздух словно пропитан ненавистью.
Не выдержав напряжения и нахлынувшей злости, он швыряет зеркало об стену. Оно со звоном разбивается, его отражение разлетается вдребезги. Мужчина с воплем подползает, подбирает осколки, царапая себе руки острыми краями, собирает его заново, словно мозаику, надеясь увидеть отражение, целое.
Но из каждого осколка на него смотрит он сам. Его второго больше нет.
Он разлетелся.
Страшнее подумать - кто именно?
@темы:
wasted time
URL
U-mail
Дневник
Профиль
Комментировать
Поделиться
суббота, 14 сентября 2013
19:40
мрр, работа радуент , реьята мур мур , покрайней мере те что рядом или у меня под рукой .
и увольняться со старой не охото . и не знаю что там иван по меня лепит ., но... коолектив охиренный . пусть и выебистые. но дружные . реально дружные ребята . старики что одна семья . да могут и пнуть , но ао большей части помогут , причем посить не надо .
наверно останусь . прижился уже как то))
URL
U-mail
Дневник
Профиль
Комментировать
Поделиться
вторник, 10 сентября 2013
03:56
Доступ к записи ограничен
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра
URL
U-mail
Дневник
Профиль
Последние
1
2
3
4
5
6
…
15
if i could fly
wasted time
МЕНЮ
Авторизация
Запомнить
Зарегистрироваться
Забыли пароль?
Записи
Календарь записей
Темы записей
38
заметки
36
личное
27
спертое
14
чтиво
12
wasted time
10
посвященки
6
музыка
6
мысли вслух
5
фото
5
сон
5
тебе
4
хрень,нно прикольная
4
keep out
3
lilit
2
придурками не становятся ,ими рождаются
2
скелет
1
сказка
1
глаза
1
тварь
Все темы
Список заголовков
Главное меню
Все дневники
Главная страница
Каталог сообществ
Случайный дневник
@дневники: изнутри
Техподдержка
Статистика
Наверх
Главная
Случайный дневник
@дневники: изнутри
